angela8 (Angela Castro)

CREANDO POESIA

Propuesto por angela8

La cuestión es de Mímesis...pongamos estrofas de algunos poemas que nos agraden...pero cuando nos sintamos con la necesidad de emanar realizamos algunas creaciones nuestras...arranques, espero salga algo interesante...

Creado may 10 2006, 06:03
último comentario publicado nov 11 2012, 01:40
Respuestas 39 comentarios
sirenaenllama (olga ravelli)

sirenaenllama

Escrito jun 03 2006, 05:31

disculpen, pregunto ¿qué son los poemas mimetizados y qué significa una emanación?. espero no haber cortado la inspiración de nadie. Oscar, viejo zorro, qué buena manera de salir del paso...empezá vos...jajaja

angela8 (Angela Castro)

angela8

Escrito jun 03 2006, 07:10

Emanar: es sinónimo de Crear...en este caso serìa una emanaciòn propia. y Mìmesis: quiere decir Imitar...ahora sì. TE INVITO

angela8 (Angela Castro)

angela8

Escrito jun 09 2006, 02:38

Pero quién empieza... nos hemos quedado cortos¡¡¡

joseantonio (JoséAntonio Sánchez Pulido)

joseantonio

Escrito jul 19 2006, 02:15

angela, perdona lo que voy a hacer, fue un entusiasmo muy curioso al ver tantos versos de donde tirar...el poderlos transformar en esa otra forma de amar y esa experiencia que a veces se vive en un trío muy distinto, más comun de lo que muchos podrían creer...ah, no es mi caso por que no lo he vivido...algo más, si te molesta, por largo o cualquier otra cosa, me escribes y lo borro si tu no lo puedes hacer...en fin, lo he disfrutado un montón...JA

joseantonio (JoséAntonio Sánchez Pulido)

joseantonio

Escrito jul 19 2006, 02:17

>Entre Paolo y Francesca< Los caprichos de Paolo Reventaron de la arena Fue su nombre que movió mi piso: Su altura de guerrero _enamorándome_ Perdóname Francesca lo que escribo Perdóname esta realidad sin menosprecio No puedo arrepentirme en el reflejo de sus ojos -no quiero- Por que mi táctica es mirarlo Hablarle y escucharle Atravesar el puente _ regresar cantando. Sujeto a tenderme como objeto: “Se hace buen carpintero, suda, mata Y luego canta, almuerza, se abotona...” Aprendo de él _Lo quiero_ Tal la tierra oirá en tu silenciar, Cómo nos van cobrando todos El mundo rentado donde nos dejamos La piel y el _saborcito_ de aquel pan inacabable. Y nos lo cobrará, cuando, siendo nosotros Pequeños entonces, No sé lo quisimos haber arrebatado A nadie; era, digamos, un poco de ambos. Lo señaló como tu varón Pero me atravieso _ lo consumo _ lo devoro. “será de noche en lo oscuro por los montes imantados donde los bueyes del agua beben sus juncos soñando....“ y lo estaré esperando por que tu miraras, triste toda, la cunita vacía. “¿Di, mamá?”, d i r a s . . . Si llegamos a perderlo, ambos habremos perdido: Yo porque él era todo lo que amaba -en este sueño de un instante- Y tú porque era él quien te amaba más. Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo: Porque yo podré amar a otros Como lo ame ese mediodía Pero a ti no te amarán como te amó él. ¿Por qué? Porque éramos amigos y, a ratos, Nos amábamos: -así lo quiso- Quisimos añadir otros intereses A los muchos que ya nos eran caros Decidimos jugar juegos prohibidos Perder ese “Honor” que tanto te asustaba. Pusimos aquel tablero en frente -el que tu le regalaste- Equitativo en piezas, en goces distintos, En posibilidades de movimiento. No aprendimos las reglas ni juramos nada . “Henos aquí hace un siglo, sentados, meditando encarnizadamente como dar el zarpazo último que aniquile de modo inapelable y para siempre al otro“. ¿Recuerdas el regreso de aquella fiesta Que nos envolvía de magia?: Vino y velas, ron y cantos, -tu mimándolo _ yo riendo- Frutillas en vuestras salivas Y entramado yo -¿cuándo callo?- de palabras en la boca. “¡Tantas delicias se nos ofrecen a las manos! ¡Qué llevan a saborearnos los cuerpos!” No te quedes inmóvil Al borde del camino suyo No congeles el júbilo De los ojos de Paolo No te quedes ahora Ni nunca No le salves -no intentes llenarle de calma- No le reserves del mundo Sólo ese rincón tranquilo Y no dejes caer los párpados Pesados por prejuicios No se quedará sin labios No se dormirá sin sueño No le pienses sin sangre No me juzgues sin tiempo pero, mi querida Francesca, Si pese a todo No puedes evitarlo Y congelas el júbilo Y quieres mi muerte con desgana Y te salvas ahora Y te llenas de calma Y reservas del mundo Sólo un rincón tranquilo Y dejas caer los párpados Pesados como juicios Y te secas sin labios Y te duermes sin dueño Y te piensas sin su amor Y te juzgas sin tiempo -y te quedas inmóvil al borde de otro camino- Y te salvas Entonces No te quedes él. “Las moras llevan la ropa, los moros harina y trigo, las moras de quince años llevaban el oro fino, y los moriscos pequeños llevan la pasa y el higo.” Ahora veteranos de estas “siniestras devociones” Pudimos _ quisimos _ Le dimos alcance a la Verdad Una verdad que él desconocía El océano es por fin el océano Aunque la muerte empieza a ser la nuestra. ¿Qué puta cosa puedo hacer, Francesca, Con mi deseo tan largo y tan correspondido, Con sus brazos, con su lengua, Con sus ojos azules? “¿Qué puedo hacer en este remolino de imbéciles de buena voluntad?” “¿Qué puedo con honorabilidades podridas y con dulces niñas que no quieren poesía sino hombre?” “¿Qué puedo desear entre los poetas uniformados por la academia o por el comunismo?” “¿Qué, entre vendedores o políticos o pastores de almas con malos pensamientos?” ¿Qué putas puedo hacer, Francesca, Si no soy santo, ni héroe, ni bandido, ni pintor; Ni adorador del arte, Ni aprendiz de brujo, Ni más rebelde que por su causa, Ni tu verdadero amigo? ¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo y verlo feliz. Tenerlo todo A _él_ esa extraña fantasía que empezó en ti Y termina en mis brazos . . . y no tengo ganas sino de mirarlo y mirarlo? “Me amarás como Dante a su Beatriz“, le decías Soñaste un amor eterno y lejano -sitiado en paraíso dulce- _Lo siento_ Pero yo prefiero que me ame -mas no como Francesca amó a Paolo- Tener un amor sin arrepentimiento _que viva en la realidad_ un amor sin capricho, De Sin ocultarlo Sin un final como el tuyo.

angela8 (Angela Castro)

angela8

Escrito jul 24 2006, 04:25

Para nada Jose..está muy bueno, de eso se trata este foro de crear..y cuéntame qué sucedió..cómo nació..

joseantonio (JoséAntonio Sánchez Pulido)

joseantonio

Escrito jul 24 2006, 05:08

pues como te decía, fue un entusiasmo, la idea de utilizar lo enviado, de transformarlos, intervenirlo, lo de la mimesis me encanto; en fin, mucho material de primera y me puse a escribirlo, o reescribirlo...Gracias por tu comentario...JA

france (maria francia unda)

france

Escrito jul 27 2006, 09:24

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas. Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato. Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un madero. Que cuando quieras decir: "Mi amor", digas: "Pescado frito"; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas. Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa. Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni por un solo instante, de lamerle la cerradura. Oliverio Girondo

angela8 (Angela Castro)

angela8

Escrito sep 07 2006, 06:55

Miren esta sencillez de poesía, para estos tiempos deliricueneses, en donde nada es poema: XIV Me falta tiempo para celebrar tus cabellos. Uno por uno debo contarlos y alabarlos: otros amantes quieren vivir con ciertos ojos, yo sólo quiero ser tu peluquero. En Italia te bautizaron Medusa por la encrespada y alta luz de tu cabellera. Yo te llamo chascona mía y enmarañada: mi corazón conoce las puertas de tu pelo. Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos, no me olvides, acuérdate que te amo, no me dejes perdido ir sin tu cabellera por el mundo sombrío de todos los caminos que sólo tiene sombra, transitorios dolores, hasta que el sol sube a la torre de tu pelo Neruda...

forence (Clark Nova)

forence

Escrito jun 17 2012, 07:27

Ah, esos antiguos foros de delirica, cuando aún no se extinguían los buenos poetas. Hace un timpo leo a Fernando Arrabal, esta estrofa me encanta: Nos enlazamos desnudos en el campo y pronto nos separamos de la tierra y volamos dulcemente. En la cabeza llevábamos coronas de hierro. La brisa nos llevó de un lado para otro y en ocasiones girábamos en torno a nosotros mismos, siempre unidos, vertiginosamente. Pero las coronas no se caían. Así recorrimos en unos instantes varias regiones diferentes, mis muslos entre los suyos, mi mejilla sobre la suya y las dos coronas tocándose. Al terminar las Ultimas convulsiones, de nuevo volvimos a la tierra y observamos que las coronas nos hablan herido la frente y que la sangre resbalaba. Cuando me pongo a escribir el tintero se llena de letras, la pluma de palabras y la hoja blanca de frases. Entonces cierro los ojos y, mientras oigo el tictac del reloj, veo cómo giran en torno a mi cerebro, diminutos, el pobrelocoamnésico perseguido por el filósofodelamandrágora. Cuando abro los ojos las letras, las palabras y las frases han desaparecido y sobre la hoja blanca ya puedo comenzar a escribir: "Cuando me pongo a escribir el tintero se llena de letras, la pluma". Etc. Nunca supe por qué todos la llamaban "Filosofía". Me decía que yo soy el sol y ella la luna, que yo soy el cubo y ella la esfera, que yo soy el oro y ella la plata. Entonces de todo mi cuerpo salían llamas y de todos los poros de su cuerpo lluvia. Nos abrazábamos y mis llamas se mezclaban con su lluvia y se formaban infinitos arcoiris a nuestro alrededor. Y fue entonces cuando ella me enseñó que yo soy el fuego y ella el agua.

zutaten (DOS NATURALEZAS)

zutaten

Escrito jun 22 2012, 03:22

MUY INTERESANTE

zutaten (DOS NATURALEZAS)

zutaten

Escrito jun 22 2012, 06:56

AMÉN

duardian (Duardian El GuardaBosques)

duardian

Escrito ago 10 2012, 10:14

" Ah, esos antiguos foros de delirica, cuando aún no se extinguían los buenos poetas." Los buenos poetas jajaja. Que gracioso comentario.

jau (yo jau)

jau

Escrito ago 13 2012, 09:08

ASÍ NO SE PUEDE

forence (Clark Nova)

forence

Escrito oct 13 2012, 04:54

Un poema cubista de Blaise de Cendrars Retrato Duerme Se despierta Ahora pinta Agarra una iglesia y pinta con la iglesia Agarra una vaca y pinta con la vaca Con una sardina Con cabezas, manos, cuchillos Pinta con un nervio de buey Pinta con las pasiones exageradas de una villa judía Con la exacerbada sexualidad de la provincia rusa Para Francia Sin sensualidad Pinta con sus piernas Tiene los ojos en trasero Y de pronto termina tu retrato Eres tú, lector Soy yo Es él Es su novia Es el abarrotero de la esquina La vaquera La partera Hay cubetas con sangre Donde bañan a los recién nacidos Cielos de locura Bocas de la modernidad La Torre tirabuzón Las manos Cristo Él es Cristo Pasó su infancia en la Cruz Todos los días se suicida De pronto, ya no pinta más Se despierta Ahora duerme Con su corbata se estrangula Chagall se sorprende de estar vivo

forence (Clark Nova)

forence

Escrito oct 20 2012, 09:19

Bird Con su saxofón por equipaje bucea bajo la brea, de pronto tiene hélices verdes, para sobrevolar océanos amarillos, es la puerta astral de un laberinto cósmico, su clarividencia sobrepasa las series de notas que va digitando mientras sus dedos se multiplican, como arenques austriacos, notas de niquel que resuenan como chispas. Los tentáculos que salen de su saxofón provienen del tercero ojo de aquel gran buddha vagabundo de una ciudad de gris concreto donde no existen las oportunidades.

gragkia (Gragko Valaquia)

gragkia

Escrito nov 10 2012, 10:18
" Ah, esos antiguos foros de delirica, cuando aún no se extinguían los buenos poetas." Los buenos poetas jajaja. Que gracioso comentario. - duardian

see duardian, esa típica frase de "todo tiempo pasado fue mejor"... me resisto a creer que sea realmente así... que la memoria no sea solo un nicho de nostalgia romántica... de la memoria escarbamos los escombros del tiempo... que el tiempo no sea solo escombros sino que un bote que nos invite a un prometedor naufragio...

gragkia (Gragko Valaquia)

gragkia

Escrito nov 10 2012, 10:18

me resisto a llamarlo futuro, yo lo llamaría vida.