FUGA

Habré pasado yo cuando tus ojos
se vuelvan a buscarme.

Y subirá desde la fuente oscura
del corazón que aún no te conoces,
la palabra encendida del asombro.

“Yo te esperaba y por hallar tu forma,
miré a través de ti como si fueras
de cristal o de brisa.
Ahora te recobro y digo que eres
habitante de todas mis comarcas,
vino en el vaso de la sed abierta,
patria definitiva de mi beso”.

¡Y en vano crecerán en tu llamada
los júbilos futuros.

Porque el amor es río que, de pronto,
Desencadena sus corceles de agua
por un cauce de fuga.

Y nadie ha visto regresar a un río.




MUERTE MÍA

La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.

La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.

¡Otra cosa es la muerte!

Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro".


La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber que pregunta
mi corazón en vano,
ya para siempre en vano,
por tu melancolía

Otra cosa es la muerte.



ALLÁ

Si acaso al otro lado de la vida
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?

De todos modos te amaré lo mismo.
Juntos. O separados.


Meira Delmar